Man muss der politischen Realität zugutehalten, dass sie ein feineres Gespür für boshafte Ironie besitzt als der begabteste Dramatiker. Da bricht der hochbetagte ehemalige Herrscher des freien Westens zur sentimentalen Pilgerfahrt auf die grüne Schafweide seiner Vorväter auf, um sich im Glanze keltischer Ahnenforschung zu sonnen, und landet mitten in einem absurden Slapstick-Albtraum. Joe Biden wollte in Dublin eigentlich das tun, was ausrangierte Staatsmänner am liebsten tun: wohlmeinend in Kameras winken, die eigene Rührung über die irische Erde zelebrieren und dem geliebten Filius Hunter dabei applaudieren, wie dieser an der ehrwürdigen Universität die Insignien akademischer Würdigung entgegennimmt. Doch statt des erwarteten Chorgesangs dankbarer Iren und feierlicher Dudelsack-Klänge empfing den Tross vor dem altehrwürdigen Trinity College ein schäumender Hagel aus Molkerei-Erzeugnissen. Es war ein Bild von beispielloser Tragikomik: Panzerscheiben, an denen irische Vollmilch zäh herabrinnt, während der Secret Service fieberhaft versucht, fliegende Milchpackungen und Schimpftiraden auf Distanz zu halten.

Die Szenerie entbehrte nicht einer gewissen bizarren Poesie, die man im Pentagon und im Washingtoner Partei-Establishment vermutlich weniger zu schätzen weiß. Jahrelang hat man die akademische Jugend des Westens darauf dressiert, dass die Welt ein manichäisches Schlachtfeld zwischen absolutem Guten und unendlichem Bösen sei, und nun schlägt diese pädagogische Großtat mit voller Wucht auf ihre Schöpfer zurück. Wie ein Bericht von Fox News dokumentiert, schwärmten Hunderte radikalisierte Demonstranten blitzschnell um die schwer bewaffnete Kolonne aus, blockierten Straßenzüge und schleuderten Geschosse sowie Getränkebehälter gegen das Gefährt des Mannes, den sie noch vor kurzem als Schutzwall gegen das Böse wählten. Für die campusgeprägte Nahost-Guerilla Dublins ist der alte Herr im Fond kein ehrwürdiger Friedensnobelpreisträger im Wartestand, sondern schlicht die Verkörperung des imperialen Bösen. Dass ausgerechnet laktosehaltige Hausmannskost als Waffe der Wahl diente, passt haargenau ins Bild einer Wohlstandsrevolte, die ihre revolutionäre Glut bevorzugt im Kühlregal des Bio-Supermarkts auflädt.

Mitten in diesem feuchten Durcheinander thronte der eigentliche Anlass der Dubliner Familienexkursion: Hunter Biden. Jener Meister aller Klassen, der die Verwandlung von privaten Verfehlungen in avantgardistische Kunstwerke zur Perfektion getrieben hat, durfte an der Universität eine Auszeichnung für gesellschaftliche Verdienste entgegennehmen. Man muss sich diese Chuzpe auf der Zunge zergehen lassen. Während die Secret-Service-Leute auf dem Kopfsteinpflaster rutschten und Milchspritzer von ihren dunklen Sonnenbrillen wischten, schritt der Präsidentensohn durch die ehrwürdigen Hallen, um sich für sein unermüdliches Schaffen preisen zu lassen. Diese Familiendynastie hat den Begriff der Schamlosigkeit längst in eine höhere Kunstform überführt. Wer geglaubt hatte, der politische Ruhestand würde dem Biden-Clan eine Phase diskreter Einkehr bescheren, hat die unendliche Dreistigkeit dieser Polit-Aristokratie unterschätzt. Man feiert sich selbst, verleiht sich gegenseitig Medaillen und wundert sich allen Ernstes, wenn das gemeine Volk draußen vor den Toren mit Wurfgeschossen statt mit Lorbeerkränzen wartet.

Besonders köstlich gerät in solchen Momenten freilich die gymnastische Meisterleistung unserer heimischen Hofberichterstatter in Funk und Fernsehen. Wenn konservative Politiker von einer verirrten Tomate gestreift werden, wittern die Edelfedern der ARD und des Spiegel sofort den faschistischen Umsturz und schreiben seitenlange Leitartikel über die Verrohung des Diskurses und den drohenden Untergang der Zivilisation. Wenn jedoch Joe Biden in Dublin unter einer Salve aus Milchkartons abtauchen muss, schalten die Edelfedern der Gesinnungspresse blitzschnell auf betreutes Wegschauen. Da wird die handfeste Straßenblockade zum »emotional aufgeladenen Protest engagierter Jugendlicher« umgedichtet, die man doch bitte in ihrem berechtigten Schmerz verstehen müsse. Schließlich meinten es die protestierenden Studenten im Grunde ihres Herzens doch nur gut mit der Menschheit, und wer kann schon böse sein, wenn engagierte Woke-Aktivisten ein wenig Kalzium auf Staatskarossen verteilen? Die journalistische Leibgarde der Transatlantiker schafft es mühelos, die Demütigung des eigenen Idols zur ergreifenden Fußnote einer generationellen Sinnsuche umzudeuten, Hauptsache, die weiße Weste des Parteifreundes behält ihren moralischen Heiligenschein.

Das Dilemma der liberalen Elite ist von einer fast biblischen Tragik: Sie wird von den Dämonen gefressen, die sie selbst heraufbeschworen hat. Über Jahre hinweg hofierte man jede noch so absurde Laune der Identitätspolitik, subventionierte radikale Lehrstühle und klatschte Beifall, wenn Denkmäler gestürzt und Andersdenkende von Universitätsgeländen gejagt wurden. Nun müssen die Schöpfer dieses woken Tugendterrors feststellen, dass die Revolution ihre eigenen Großväter nicht schont. Für die Studenten von Trinity College ist ein Joe Biden kein progressiver Held, sondern ein weißer, greiser Patriarch, der im Nahen Osten Bomben statt Blumen liefert. Die Hybris der Washingtoner Elite, zu glauben, man könne einen radikalen Mob füttern und danach erwarten, dass er brav Sitz macht und Pfötchen gibt, zerbröselt auf den Straßen Dublins in einer Pfütze aus H-Milch.

Die weltweite Resonanz dieses Straßentheaters ist von einer verheerenden Symbolkraft, die kein PR-Berater der Welt mehr wegretuschieren kann. Wie die Videoaufnahmen von Al Jazeera Newsfeed unbarmherzig belegen, liefen die Bilder der fluchtartig manövrierenden US-Limousinen im arabischen Raum und im globalen Süden in Dauerschleife. Wo die Washingtoner Strategen von unerschütterlicher Führungsstärke und atlantischer Wertegemeinschaft fabulieren, sieht der Rest der Welt einen gealterten Ex-Präsidenten, der von seiner eigenen ideologischen Brut durch die Straßen einer europäischen Hauptstadt gejagt wird. Die Aura unangreifbarer Macht löst sich nicht durch feindliche Panzerdivisionen auf, sondern durch das schallende Gelächter über solche Realsatiren. Wenn das mächtigste Imperium der Weltgeschichte von Studenten mit irischen Molkereiprodukten in die Flucht geschlagen wird, hat die geopolitische Entzauberung ihr Endstadium erreicht.

Am Ende bleibt von der großen irischen Heimkehr nichts übrig als der säuerliche Geruch geronnener Milch im Dubliner Nieselregen. Die Bidens werden in ihre schwer bewachten Villen zurückkehren, die Medaillen polieren und sich einreden, die Welt sei ihnen weiterhin zu tiefstem Dank verpflichtet. Doch die Trümmer ihres politischen Lebenswerks lassen sich nicht mehr überkleistern: Wer den radikalen Gesinnungswahn sät, wird den Milchhagel der Straße ernten. Der Hofstaat darf die Vorfälle weiter schönreden und die Wurfgeschosse zu Friedensbotschaften verklären – die Realität schert sich glücklicherweise nicht um das Drehbuch der Tugendwächter. Manchmal braucht es eben nur ein paar entschlossene Studenten und einen Liter Vollmilch, um die gesamte moralische Überheblichkeit eines verbrauchten Polit-Clans bis auf die Knochen zu blamieren.